Si los ves llama a los teléfonos gratuitos 900 100 091 del Cuerpo Nacional de Policía y el 900 100 062 de la Guardia Civil. Salvarás vidas seguro. Ya vén ustedes, para que luego digan que no colaboro con zETApé...
Pese a la racional medida judicial surgen voces críticas contra su Señoría que defienden al justiciable, dignas de cualquier República Islámica que basan su ser en la Tradición, donde por ello la Religión sustituye a la ley y la sinrazón a la ciencia. Así, no se les ocurre a unos "aficionados", la verdad no sé a qué, que hacerle un "homenaje", nada menos que en Las Ventas, al tal papá. Menudos lumbreras colega ¿Cabe mayor aberración? Encima estos borricos le entregan una placa al individuo este, imagino que pondrá "Al papi más olémiscojones del mundo mundial" y, por si fuera poco, tienen los huevos de hacer suya la razón, como en Fuenteovejuna, y plantar una pancarta en la que se lee que el susodicho y el nene "somos todos". Manda huevos. Pues no. No lo somos. Como aficionado al toreo he de decir que no somos todos. No. Ni de coña puedo defender tal barbaridad, aberración, depravación, perversidad y desviación de lo que la conducta paterna debe ser. Enseñar una tradición, introducir a un niño en la cultura del toro, trasmitir sentimentalmente emociones ancestrales no tiene nada que ver con poner en peligro de forma evidente la vida de un niño y, mucho menos, de un hijo. Todo lo contrario, a mi entender, provocan el efecto inverso. Ah, por cierto, en la foto se ve a otro niño corriendo, que se abran diligencias también.
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Cambiando el tercio. Un juez retira la custodia de sus hijas a una mujer porque es lesbiana. El juez argumenta su sentencia porque, igual que en el caso anterior, existe una denuncia de su expareja, en este caso exmarido, un hombre que sorprende 'in fraganti' a su esposa en el domicilio conyugal con otra mujer y lo denuncia a este juez quien motiva su sentencia con perlas como estas: "Está demostrado que la mujer es lesbiana...la condición homosexual perjudica a los hijos, que tienen derecho a un padre y a una madre...es imposible que dos progenitores homosexuales den una formación integral...el ambiente homosexual perjudica a los menores y aumenta el riesgo de que éstos también lo sean...la relación homosexual que mantiene la madre influye negativamente en la educación de las niñas ...La madre tendrá que elegir entre sus hijas o la nueva pareja".
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Este juez es D. Fernando Ferrin, de Murcia y ahora no puedo decir oleeeeeeeeeeeeé por su Señoría. No. No puedo. Pero sí puedo decir que si el caso anterior luchaba contra la sinrazón, digna de cualquier República Islámica, que basan su ser en la tradición, donde por ello la Religión sustituye a la ley y la sinrazón a la ciencia, esta sentencia es incomprensible en un Estado de Derecho ya que justifica precisamente eso. Un juez español debe abstenerse de verter condiciones morales, religiosas o personales en su imposición de la Justicia, que no es suya sino del estado español, o aun más, del Pueblo Español. No es que deba sino es que no puede emplear conceptos personales, de su moral o creencias, en la aplicación de la Justicia, debe inhibirse cuando entienda que no puede juzgar un caso aplicando como única fuente la legalidad emanada de las Cortes.
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Para terminar otra actuación judicial que me huele mal y que no es otra que el, ya archiconocido, secuestro de la revista "El Jueves". En este caso su Señoría es el juez de la Audiencia Nacional Juan del Olmo. Por eso me huele mal, porque no me creo que un juez como este no supiera, primero la imposibilidad de tal medida y, segundo, la repercusión que una medida tan drástica como el secuestro de una revista -algo sólo utilizado en la democracia contra la ETA- iba a tener sobre la opinión pública y más, cuando el objeto de tal medida judicial es que no llegue, repito, a la opinión pública el presunto delito, osea, que no se de esa repercusión mediática de unas injurias castigadas esta vez penalmente. Por eso, o el juez Del Olmo vive en la Luna, que puede ser visto lo visto, o su actuación es premeditadamente anormal, ya que, además de poco común, ha provocado el efecto contrario al pretendido. Y no me creo que un juez no sepa lo sabe todo el mundo, aunque repito, con Del Olmo todo es posible, ya lo ha demostrado en la instrucción del 11M.
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Así que, visto lo visto y como dicen los gitanos "juicios tengas...Y los ganes".
Y es que hoy se cumplen 25 años de la Final del Mundial de Fútbol de España 82. Sólo diré: Zico "el Pelé blanco", Rummenigge, Maradona, Zoff, Platini, Paolo Rossi, Falcao, Tardelli, Pasarella, Breitner, Boniek, Socrates, Juanito, Oscar, Schumaker, Mágico Gonzalez, Cerezo, Santillana, Luis Fernandez, Muller, Altobelli, Tigana, Careca, Cabrini, Ardiles, Gudelj, Stilieke...y mis queridos hondureños Gilberto, Arzu, Jaime y "el Macho" Figueroa...
Qué partidos. Brasil-Argentina, Alemania-Francia, Brasil-Italia y la Final. Como jugaba Brasil, buah, qué buenos eran. Al toque, tijeras, taconazos, paredes, samba. Como siempre tenía que joderla los spaghetti.
En fin, siempre nos quedará Naranjito...
Para saber más de él http://www.geocities.com/dbalceda/distefano/imagenes.htm
-Ahmed, Ahmed, dónde estás. Ahmed, contesta...Ahmeeed...
Me quedé un segundo paralizado, observando a la señora Jovic, fijando mi mirada en ella. Acto seguido corrí en su ayuda hasta llegar a ella, sin soltar las garrafas de agua que cargaban mis cansados brazos.
-¡Señora Jovic, señora Jovic! Le grité. -Emina, Emina, ¿se encuentra bien? Emina, contésteme.
-Ahmed, Ahmed...cariño...
La señora Jovic lloraba mientras llamaba a su marido en el interior de la casa. Entonces, queriéndose arrastrar por el suelo, giró su cabeza y me miró mientras la sostenía por sus brazos, ayudándola a ponerse en pie.
-Ayúdame, Ivo. Ayúdame. Mi marido, Ahmed. No contesta.
-Tranquila Emina, lo sacaremos de ahí. Dijo Mirko.
-¡Vamos, Ivo, vamos!, ¡Deja ahí a la señora Jovic!, ¡Vamos!, ¡Aaaaaaaaaaahmeeeeeeeeeed!, ¡Aaaaaaaaaaaaaahmeeeeeeeeed! ¿Me oye Ahmed?
Sin pensarlo entré en la casa siguiendo a Mirko. Empecé a gritar como él, buscando al señor Jovic entre polvo y escombro. Llovían cascotes y maderos de los pisos de arriba, oscuridad en unas habitaciones y luz que deslumbraba en otras por el boquete del mortero que había destrozado la casa. Se escuchaban sirenas en el exterior y muchos gritos, voces y nervios.
-Ivo, no lo encuentro. Aquí abajo no está.
-Vale, vamos arriba, pero tenemos que tener cuidado. Aún están cayendo cascotes del tejado.
-Sí y el suelo y las paredes se pueden venir abajo en cualquier momento. Esta casa era muy vieja.
La escalera crujía en cada paso, cada peldaño parecía que iba a ser el último en aguantar. Mirko me precedía y se acercó hacia la zona dañada del segundo piso, yo miré el resto. Nada, el señor Jovic no estaba allí. Mirko gritó desde la pared derruida del dormitorio.
-¡Señora Joviiiic!, ¿seguro que Ahmed estaba en casa?
-Pues claro, hijo. Dónde iba a estar con los tchetnicks tan cerca...Respondió entre sollozos.
-Aquí no está, hay que mirar arriba.
Me dijo mientras miraba hacia la falsa. Nos apoyábamos entre los dos y las paredes, con mucho cuidado. La casa crujía a cada paso. Mirko me hizo pies y me aupó hasta la falsa, en ese momento me di cuenta que estaba cansado, el calor me hacía respirar muy rápido. Pero también me di cuenta de que estaba nervioso. Al apoyar los brazos para auparme, me temblaron.
-¿Está ahí? Ivo ¿Está? Contesta joder.
No veía nada, el contraluz me cegaba.
-¡Señor Jovic!, ¡Ahmed!, ¿Me oye, está aquí, Ahmed?
No hubo respuesta. Lo que si escuche fueron las sirenas de la ambulancia y los bomberos municipales, los gritos de los vecinos y los lloros de los niños. Lamentos que no me dejaban pensar. En ese momento lo vi. Sentado en el rincón más lejano a la explosión estaba el viejo señor Jovic. Inmóvil, callado, lleno de polvo. Me acerque todo lo rápido que pude.
-Ahmed, Ahmed, ¿está bien? Ahmed...
Pero el señor Jovic no contestaba, no decía nada.
-Ahmed, ¿se encuentra bien, está herido?
Su mirada se encontraba perdida, desenfocada, sola. No me miró. Lo incorporé medio arrastras hasta lo que quedaba del suelo de la falsa mientras Mirko lo cogía desde abajo, con cuidado, en silencio. Pudimos llegar a la calle con la ayuda de los bomberos que habían entrado en la casa.
-Vamos, chicos, vamos. Hay que salir de aquí cuanto antes.
Una vez fuera se acercaron los vecinos, corriendo hacia nosotros mientras la señora Jovic abrazaba a su marido, llorando sin cesar y llamándolo por su nombre una y otra vez, una y otra vez.
